"Lorsque l'enfant était enfant, ce fut le temps des questions suivantes: pourquoi suis-je moi, et pourquoi pas moi ? Pourquoi suis-je ici et pourquoi pas là ? Quand commence le temps et où finit l'espace ? La vie sous le soleil n'est-elle pas un rêve ? Ce que je vois, entend, sens, n'est-ce pas simplement l'apparence d'un monde devant le monde ? Le mal existe-t-il vraiment et des gens qui sont vraiment les mauvais ? comment se fait-il que moi, qui suis moi, avant de devenir, je n'étais pas, et qu'un jour moi, qui suis moi, je ne serai plus ce moi que je suis ?"
"Les ailes du désir", Wim Wenders.
Je marche dans les rues comme dans un film.
Ce film qui m'habite encore, après tout ce temps -maintenant, je peux dire toujours.
La vie est noir et blanc tant que l'ange la regarde d'en haut, tant qu'il est perché sur les rembardes de la bibliothèque, avec les autres.
Et puis tout se colore quand il entre dans la réalité.
C'était ma vie avant et je la reconnais mais, à la regarder de loin, elle m'apparaissait un peu sépia, un peu faussée.
D'ici, je vois les couleurs, je retrouve des sensations, je ravive des souvenirs.
Les cuillères de fromage blanc au petit déjeuner.
Les vaches, les chevaux dans les champs.
Les nuages suspendus au-dessus des paysages, par la fenêtre des trains à grande vitesse.
Les voitures dont je reconnais les modèles.
Les panneaux de direction, les ronds points.
Les bises à tout bout de champ.
Les couleurs Flamant sur les murs, les patines, la déco.
Les places, les clochers, les terrasses.
Le goût de la bière brune, le goût des endives, le goût des baisers.
Le givre au réveil et le soleil qui l'efface, ensuite, comme les traces d'un drôle de rêve.
Les feux dans la cheminée.
Les cris des enfants.
Les boucles blondes.
La langue commune.
Et, comme l'ange, j'écoute la vie des gens. Ce qu'ils en disent à leur voisin de table, ce qu'ils en disent à leur téléphone, ce qu'ils m'en disent.
