L'heure du vent

Tous les jours, vers 17H, le vent se lève en bourrasque et sèche nos bras, matifie nos visages, nous apaise avec la promesse de nuits douces.

A Kichijôji, le ciel s'est obscurci et l'enfant s'est tordu vers l'arrière, le bras tendu, les cheveux lui dessinant une couronne autour du visage.

On aurait pu songer à s'abriter de l'éventuelle averse.
Mais inventer quelques décapitations devant cette façade qu'on aurait dit au Mexique nous a paru plus urgent.

Puis, dans le train, porter au bout des bras les caisses qui abriteront les livres. Et (re)trouver ici une raison d'ouvrir mon agenda en septembre.