La préhistoire

Derrière le rideau de ses cils, Anzu classe, ordonne, fait le tri.
Elle ne gardera pas la balade sur le lac, les notes de piano du matin qu'on a en tête toute la journée, le voyage en téléphérique et la porte de la boulangerie ouverte par inadvertance.
Tous ces moments avant ses trois ans, on ne les vit pas pour rien, cependant.
Mon prénom ne sera qu'un graffiti minuscule et sans importance sur un montant de la bibliothèque de ses souvenirs.
Mais c'est déjà ça.