Dimanche

Du lait de soja. Du thé : "Shanghai breakfast". Orange Pekoe/cannelle du Vietnam. Epices. Russian Earl Grey.

Jean Sebastien Bach. Arvo Pärt. John Coltrane.

La fin du Tim Winton.
"La nuit tombe. Ils se traînent. Ils n'iraient pas moins vite à pied. Horrie cherche Arvo Pärt sur le siège à côté de lui. Ils tanguent sur la nationale sans lumière. Là-bas, dans le noir de l'horizon, le ciel s'illumine d'éclairs. (...) Bess enfourne la cassette dans l'autoradio et avec lenteur, comme une marée, la sonnerie d'un glas emplit le véhicule, bientôt rejoint par un ruissellement de cordes. Quelque chose qui roule en descendant inexorablement, compulsivement, presque obsessionnellement, toujours plus bas. Plongeant. A en avoir la chair de poule. Beau à en crever."

"Il a encore du mal à croire qu'il ait pu arriver ici sans un seul livre. Il revoit toutes les occasions qui se sont présentées sur la route, la vieille caravane de Bess bourrée de recueils de poésie. Ils songe avec nostalgie à tous les romans qu'il a un jour dédaignés ou qu'il a renoncé à lire, tous ces Anglais à trait d'union, ces Américains à patronyme triple qui l'ont fait tomber de sommeil. Revenez Gertrude Stein et Jean-Paul Sartre -tout est pardonné. Fox se contenterait d'un annuaire de téléphone, d'une liste de courses."
Par-dessus le bord du monde. Tim Winton.

Le bruit de la pluie.
Les dernières somen au tofu de la saison.
Un bol cassé.
Une enveloppe fermée noyée dans le thé.
Quelques nouvelles de la cave et de la bibliothèque.
Une photo à trouver pour la presse locale.
Avons-nous vraiment encore l'âge des possibles un dimanche après-midi ?