Bols

C'était un jour après la pluie et je m'étais installée au comptoir. 

Après le bruit des conversations, seule la musique était restée et, comme souvent, c'était du jazz.

L'horloge avait sonné mais je ne comptais pas les heures. Nous étions trois à lire et ça aurait pu ne pas avoir de fin -si ce n'est celle du livre.

Je tournais le dos à la nuit, à la vie. C'était un moment dense. 

Avant de partir, j'ai choisi un bol, sur l'étagère. Blanc bleuté. J'aime le chemin que trace mon doigt lorsqu'il en fait le tour, sur le bord. En pensée, je l'appelle "le bol parfait" car, en plus du lait chaud, il est plein du moment particulier que son achat a immortalisé. 

Ce n'est pas rare que des bols recèlent des instants précieux de ma vie. 

Celui-ci est idéalement dodu et, au goût du soja, de celui du sésame noir et de la banane, il mêle le souvenir du café éphémère et de ma rencontre avec Anne qui l'a créé. 
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