Deux minutes supplémentaires

La spécialiste à la radio a dit que c'est trop tard.
Que, maintenant, les initiatives personnelles ne peuvent plus suffire à sauver la planète.
Je persiste, néanmoins, à ne pas avoir de voiture, à vivre sans climatisation, à ne pas manger de viande, à ne pas partir en vacances en avion, à ne pas gaspiller l'eau ni accepter tous les sacs plastiques dont on voudrait emballer mes achats.
J'aime croire que, ainsi, j'offre deux minutes de vie supplémentaires à la petite fille que j'ai vue au feu rouge. Installée dans le siège à l'avant du vélo de sa mère, elle regardait le ciel en rêvant.

"Vers midi, les premières gouttes commencèrent à tomber. Noé leva les yeux. Le ciel était bleu, sans le moindre nuage. Les gouttes naissaient à une grande hauteur et tombaient verticales, car il n'y avait pas non plus le moindre souffle. Noé comprit qu'il s'agissait de la pluie sur-naturelle dont il avait été informé.
L'arche terminée se dressait sur une éminence proche. Noé se dirigea vers elle, écrasant les pastilles noires de gouttes où se reflétait le soleil. Leurs petits dômes aplatis étaient enténébrés de la poussière du sol et, se rejoignant, donnaient à la terre une teinte plus sombre ou formaient de minuscules rigoles. Il était invraisemblable que cette eau, si vite absorbée, finît par recouvrir le relief entier de la planète. Pourtant, cela devait arriver."
Roger Caillois. Noé in Récits.