Blondeur des brunes

Comment dire ?
Evidemment, je n'ai pas oublié.
Mais, ici, la bière est toujours blonde et les femmes toujours brunes.
Alors, quand il m'a demandé en cherchant ses mots ce que je préférais comme bière, ça m'est revenu brutalement.
Comme une chose que j'avais oublié que je savais.
Et j'ai souri de l'ambiguité de ma question sans la lui expliquer : "Et toi ? Tu préfères les blondes ou les brunes ?"
Et, sans savoir à quoi, il a répondu comme beaucoup d'hommes, comme Aragon.

"Et brusquement, pour la première fois de ma vie, j'étais saisi de cette idée que les hommes n'ont trouvé qu'un terme de comparaison à ce qui est blond : comme les blés, et l'on a cru tout dire. Les blés, malheureux, mais n'avez-vous jamais regardé les fougères ? J'ai mordu tout un an des cheveux de fougère. J'ai connu des cheveux de résine, des cheveux de topaze, des cheveux d'hystérie. Blond comme l'hystérie, blond comme le ciel, blond comme la fatigue, blond comme le baiser. Sur la palette des blondeurs, je mettrai l'élégance des automobiles, l'odeur des sainfouins, le silence des matinées, les perplexités de l'attente, les ravages des frôlements. Qu'il est blond le bruit de la pluie, qu'il est blond le chant des miroirs ! Du parfum des gants au cri de la chouette, des battements du coeur de l'assassin à la flamme-fleur des cytises, de la morsure à la chanson, que de blondeurs, que de paupières : blondeur des toits, blondeur des vents, blondeur des tables, ou des palmes, il y a des jours entiers de blondeur, des grands magasins de Blond, des galeries pour le désir, des arsenaux de poudre d'orangeade. Blond partout : je m'abandonne à ce ptichepin des sens, à ce concept de la blondeur qui n'est pas la couleur même, mais une sorte d'esprit de couleur, tout marié aux accents de l'amour. Du blanc au rouge par le jaune, le blond ne livre pas son mystère. Le blond ressemble au balbutiement de la volupté, aux pirateries des lèvres, aux frémissements des eaux limpides. Le blond échappe à ce qui définit, par une sorte de chemin capricieux où je rencontre les fleurs et les coquillages. C'est une espèce de reflet de la femme sur les pierres, une ombre paradoxale des caresses dans l'air, un souffle de défaite de la raison."
Aragon. Le paysan de Paris.

Heureusement, mes cheveux courts et incolores rendent mon amour poète. Sinon, je courrais aussitôt chez le coiffeur.