Mono-maniaque

(... j'ai bien fait, ce jour-là, ce jour de printemps, d'acheter un seul jean et pas deux alors que, par deux, ils étaient moins chers.
Si je suis retournée en acheter un hier, ce n'est pas parce qu'il est trop usé mais parce que, entre temps, il est devenu trop grand. Avoir deux jeans de trois tailles supérieures à la mienne, ce ne serait pas ce qu'on appelle avoir fait une bonne affaire...)

Rentrant chez moi le bras alourdi de l'éternel litre de lait de soja et du jean identique à l'ancien, j'ai pensé à Jérôme D.
Mangeant exclusivement des carottes râpées l'hiver et des tomates mozarella l'été (oui mais, attention, cultivant ses tomates, se fournissant chez le meilleur fromager de Tours et allant en Italie acheter son huile d'olive...), il portait en toute saison les mêmes jeans qu'il achetait en plusieurs exemplaires, ainsi que des tee shirts blancs à la coupe toujours identique.
Etre mono-maniaque libère l'esprit, j'en suis bien convaincue ! Si je l'étais encore davantage, j'aurais plus de temps à consacrer à la lecture.
Et c'est Olivier Rolin qui, actuellement, voyage dans mon sac et m'instruit de lieux que -maintenant je le sais- je ne verrai jamais autrement que dans les livres.

"Ce n'est pas parce qu'il y a, dans les villes, des bibliothèques, les yeux morts des statues, des parcs que l'automne peint des couleurs du raisin mûr, des mouvements sociaux, les édifices de la presse quotidienne, non ce n'est pas pour ces raisons qu'elles sont les lieux où l'on écrit des livres. Je m'exprime ici à titre strictement personnel, mais enfin il y a longtemps que dans nos campagnes on ne croise plus de bergères, et comme, en plus, on n'y fait plus la guerre, cela ne facilite pas le travail des écrivains rustiques. Je ne veux pas prétendre que toute la littérature tourne autour de la rencontre d'une inconnue ou de la mort sur un champ de bataille, je connais comme tout le monde des exemples qui me démentiraient, et même des quantités. Mais enfin, tout de même... cela compte. Et, dans une époque qui ménage si peu de risque, une si faible part d'émotion, ce que nous savons désormais de la violence du hasard, c'est seulement la catastrophe inopinée d'un regard qui nous le fait éprouver (je sais ce que ces phrases dénotent de peu "moderne" : inutile de dire que cela m'est égal). Enfin, ces visages d'aventure, ces charmes impromptus qui à peine laisseront au coeur le temps de broncher qu'ils auront disparu, qui pourront, aussi bien, mener à tout et même à la mort, font des villes les espaces romanesques par excellence, les grands théâtres des masques et de la foudre, ou, si l'on veut le dire autrement, les seuls lieux du monde où d'assez nombreux Don Quichotte peuvent se balader, équipés de pied en cap, sans se faire particulièrement remarquer."
Olivier Rolin. Mon galurin gris.