Blue in Green

Même quand on commence à bien connaître une ville, il y a toujours moyen de continuer à la découvrir.
Aujourd'hui, je choisis comme guide le gourmet solitaire, héros du manga de Taniguchi. Et je vais au parc de Shakujii.

Après les expériences ferrovières particulièrement pénibles de la semaine, le quai désert m'évoque un départ en vacances hors saison, à rebours.

Le train surplombe la mer des toits des maisons basses et traditionnelles. Un couple pioche dans un paquet de bonbons.
C'est dimanche.

Au parc, seuls le clapotis des pédalos et le chant des oiseaux troublent le silence.
Ensuite, près des jeux, les rires des enfants.

La ville est loin, tout à coup. La semaine aussi.


Et, devant mon plat d'oden, assise dans une flaque de soleil, je retrouve un sens à ma vie.

Une femme pose son appareil au long téléobjectif et écrit dans un carnet. Elle boit un chocolat.
Des couples restent moins longtemps. Des couples avec chien. Ou avec enfant.
Deux amis boivent un saké chaud.
Une femme seule mange un curry fumant.
Une petite fille choisit une glace au chocolat.
Je ferme les yeux.
J'entends le couple de la table voisine commander une bière pression. Je sais que c'est la troisième qu'ils boivent.

Aujourd'hui, le soleil joue au magicien et gomme toutes les aspérités de la vie.



Et je sais maintenant qu'il existe un remède à la douleur des jours trop ordinaires : le reflet du temple.

A Ikebukuro, le ciel est améthyste.
Mais je rentre chez moi : c'est l'heure du thé (Montagne bleue), l'heure de l'encens et de Miles Davis ("On ne peut pas emménager sans un disque de Miles Davis" m'avait-il dit en le glissant dans un des cartons).
Demain c'est lundi mais je n'ai plus peur de rien.