Quelques heures à Sugamo

Peut-on lire l'âge de la rouille dans ses stries comme on lit l'âge d'un arbre dans sa souche ???

Peut-on réellement à ce point oublier qu'on vit à l'étranger pour le (re)découvrir devant un bol d'udon ???

Plus tard, assises sur un banc dans le soleil, dans l'enceinte du temple, dans les effluves de miso, nous mangeons une pâtisserie au kabocha en écoutant la musique s'échapper du minuscule magnétophone du peintre.
Il est dommage de ne pas pouvoir oublier l'existence des montres. Mais, en redescendant vers la gare, les cafés minuscules sont autant de promesses d'autres moments immobiles.
Je retournerai frapper à sa porte.